Часть 2. «Поищем истину в стихах». Известно, – правда есть у каждого своя. Лишь истина единственна – одна. Хранится истина в стихах. И в этом суть этих стихов.
На смерть поэта
(Володе Высоцкому)
Как неожиданно нелепо
Оборвалась твоя струна.
Померкло розовое небо,
Стоит, прощается страна.
Ты великан, до неба росту,
Остановилось время и Земля.
И, кажется, к погосту,
Несут с тобою и меня.
Нет, нет, не верю смерти,
Господь, нам, смертным, помоги,
И вы, бессмертные, поверьте,
Он жив, кричат, поют его стихи.
Официальной показной культуре,
Сарказм твой неугоден был,
Ты был герой де-факто и де-юре,
Народ тебя боготворил.
В столетье раз, и нет, не чаще,
Родится гений лучше всех,
Он на лицо других не баще,
Порой вершит такой же грех.
Но, Господи, как жгуче слово,
Как будто небом послан он,
Хоть вечен Мир, а слово ново,
Светится праведный огонь.
Уходит гений рано, рано
Берёт к себе посланца Бог,
И заживает наша рана,
Он нам с колен привстать помог.
2008
***
А кто такой был Маяковский,
Забытый временем поэт,
Какой-то был он не таковский –
Кто даст нам правильный ответ.
Он Ленина и партию восславил,
Критиковал номенклатуру, не щадя,
Но вот пришел на смену Сталин,
И надо петь, униженно, его хваля.
Угодничать, принять его систему,
Боготворить Великого вождя,
Пришедшего диктатора на смену,
Любить и славить, не любя.
Поэт – раб времени, народный голос,
Обязан громче всех кричать
И истину твердить, хоть сто раз,
Поэт не может жить – молчать.
Беду Страны поэты видят рано,
Живут, лишь светлое любя.
Поэт не стал молиться на тирана,
Ответил выстрелом в себя.
Искусство Маяковского осталось,
Стихи, нарубленные топором.
Так время революции версталось,
То время переломное не пишется пером.
1956
***
Из глубины богатырской России
Явился её богатырь,
Душою и силой красивый,
Впитавший сибирскую ширь.
Солистов оперных немало, много,
Но есть единственный один,
И таково веленье Бога –
Уходит гений молодым.
О, господи, кого мы потеряли,
Прольётся слёз народных дождь,
В молчанье, трауре рояли,
Но голос вечен, его мощь.
Восторг и нежность, мощь и слёзы,
Остановился на мгновенье мир,
На небе солнышко и звёзды,
Поёт не Хворостовский – поёт Сибирь.
Ты наша гордость, голос мира,
Явленье Божье, его дар,
Поэзия, искусство, лира,
Твои друзья – земной весь шар.
Кто был любим, светил, не умирает,
Он вечно в памяти звучит,
Лучами солнышко играет,
Над нами ангел пусть летит.
Родился парень наш в Сибири,
В здоровой таёжной семье,
Счастливая гордость России,
Он сэр, джентльмен, наш товарищ, мсье.
Когда слезу сдержать нет мочи,
И вместе радость и восторг,
Пусть голос твой звучит и в Лондоне, и в Сочи,
И мощью радует Нью-Йорк
Твоё искусство – ценность Мира,
Всем, всем рассыпан бриллиант,
Твой баритон – божественная лира,
Всем, всем народам, дружба, доброта – гарант.
Дмитрию Хворостовскому
2017
***
Если хочешь знать в стране погоду
Человеческой загадочной души,
Выйди утром на природу,
И на лица встречных погляди.
Все эмоции на лицах,
Отражаются с утра,
И в посёлках, и в столицах,
Горе, праздник и ура.
И не надо зрить газеты,