Шрифт:
– Паш, тебе колу купить?
– Да, вот возьми деньги.
– Не надо, есть.
– Ладно, я тебя за язык не тянул.
Денису почудилась насмешка, но нет, смотрит грустно. Небом наслаждается.
Колу продавал молодой коротко стриженый парень. Выслушал Дениса, достал из красной сумки-холодильника две баночки.
– Вот! Сто рублей!
– Спасибо, – Денис протянул деньги.
– На здоровье!
Пока ходил, товарищ перешел от созерцания бесконечного к экрану смартфона.
– Держи!
– Холодная! Спасибо! Как тебе матч?
– Зависит от второго иннинга. Если наши удержат счет, то – вышка.
– А если нет?
– Ну… тоже неплохо. Это же не сборная Койсуга против России играет.
– А что, сборная Койсуга так плохо играет?
– Да просто нет такой сборной.
– Шутку понял!
Павел хлебнул холодной сладости. Зажмурился.
На поле высыпали команды.
Диктор затянул речь о том, что сборной Индии для победы нужно набрать 74 очка, как будто было непонятно по табло.
Наши заняли места в поле, гости засели в «бункере». Послали первого бетсмена – Ранджита Кумара. Смуглый тщедушный мужичок с высокой прической и острым орлиным носом. В полтора раза меньше самого маленького игрока России Далера Хусейнова. И это лучшая бита мира? Верилось с трудом.
Первые шесть подач бросал Вячеслав Заикин.
Не усложняя, метнул сильно, резко, прямо в калитку. Кумар дернулся маленьким коршуном. Стук. Хранитель калитки Егор Арустамян вскинул подбородок. Мяч затерялся в синеве неба.
Павел Сарычев пятился назад, подняв руки вверх. Пятился долго. А когда поймал, оказалось, что на пять метров ушел за край поля.
На табло вспыхнуло 73:4.
Заикин бросил в отскок. Снова коршун. Правда, мяч полетел пониже и успел коснуться травы перед тем как покинул поле. 73:6.
После шести подач на табло 73:14.
– Если так пойдет, – заметил Денис, – то один Ранджит Кумар наберет семьдесят четыре. До остальных индусов… индийцев не дойдет.
– Думаешь?
– Предполагаю.
– Прикольно. Посмотрим.
Через полчаса на табло светилось 73:68. Ранджит все ещё стоял на бите, а в лагере индийской сборной уже обнимались и радовались победе.
– Скучная игра, – вздохнул Денис.
– Тебе скучно? – озаботился Павел.
– Да, в одну калитку. Во всех смыслах. Такое ощущение, что наши играть разучились.
– А вдруг они просто тянут интригу.
– Вот сейчас смешно было, – грустно согласился Денис.
В этот миг Сарычев ловил очередной навес от Кумара. Желтый метеор снова летел за площадку. Наш игрок выпрыгнул высоко вверх за поле, извернулся, поймал и, до приземления, бросил назад, в сторону бегущего на помощь Ивана Камышанского. Камышанский на миг опешил, но сообразил и схватил мяч.
– Кетч!!! – ошалевшим голосом заорал диктор. – Ну наконец-то!!! Первый игрок сборной Индии выведен из игры! У нас всё ещё есть призрачный шанс на победу!
– Ну да, – мрачно заявил Денис. – Один четырехочковый и всё, нет шанса.
– Четырехочкового не хватит, – совершенно серьёзно уточнил Павел. – Будет 72, а им надо 74.
Денис взглянул на товарища.
– Ну да, я так, в общем.
– Зачем в общем? Слова же важны. Даже если мы так не думаем.
Игра продолжалась. Вышедший на биту Чандра Моли не успел среагировать на подачу Андреева и калитка разлетелась во все стороны. Один колышек докувыркался до трибуны.
Впервые за матч на лицах индийцев появилась растерянность.
Михаил Андреев, недолго думая, разбил калитку Паниру Прадипу. А потом и Прему Кумару.
Что творилось на стадионе! Уже не важно было, выиграем мы или проиграем. Люди обнимались и смеялись. Над городом неслось гулкое:
– Ан-дре-ев! Ан-дре-ев! Ан-дре-ев! Ан-дре-ев!
Денис обхватил Павла:
– Во даёт!
Павел улыбнулся:
– Но ведь мы ещё не победили.
– Да не важно! Классно же играют!
– Дэн, ты не перестаёшь удивлять, то важно, что наши победят, то не важно.
Денис затормозил, сел на место. Что с Пашкой? Тут у всех эмоции зашкаливают, а он рассуждать успевает. Сидит вон, лыбится, но всё замечает. Загадочный, как будто не двадцать два года пацану, а все шестьдесят. Или даже не шестьдесят, вон седые старички прыгают и угорают, похоже, все шестьсот.
Павел заметил заминку товарища.
– Что-то не так? Дэн?
– Нет… Фигня… Нормально всё. Ты чего не орёшь?!
– Ну, как наши выиграют, заору.
Юморист.
Еще четырех игроков сборной Индии выбили кетчами. Мяч просто лип к рукам россиян. Стадион уже не орал. Наоборот. Все замерли. Притихли. Мысль о победе, казавшаяся абсолютно нелепой, вдруг начала обретать черты реальности.