Направляюсь по топким болотам

Чрез гниющую липкую мглу –

Буду новым твоим Дон Кихотом,

Если прежде не сдохну в углу.

И бреду я в грязи по колено,

И зелёная вязкая муть

Отдаёт мне тоскою и тленом

Мне не верится – здесь утонуть!

Чахлым деревцам хочется света,

Но от чёрной свечи в фонаре

Они явно не будут согреты,

Как не будет цветов в январе!

Всё вокруг, насмехаясь, клокочет,

И паучья прозрачная нить

То ли хочет спасти, то ли хочет

В этом месте меня погубить.

И сгущаются к ночи туманы,

И в их серых холодных клубах

Обнажаются старые раны

И поселится режущий страх!

И болотный огонь средь тумана,

Что надежды пустые даёт

И уводит в умершие страны…

Но кого же он в сумерках ждёт?

– Доктор, что со мной?

– Нежность. И болезнь эта, увы, неизлечима.

– Я умру?

– К сожалению, перед этим медицина бессильна…

***

Я смертельно больна – это нежность

По артериям мчит к моим тканям,

Возвращая мне в сердце безбрежность,

Разбивая мой разум на грани.

Я смертельно больна – это нежность

Проникает мне в каждую клетку,

Разрушая всё зло и небрежно…

Доктор, доктор, назначьте таблетки!

Я смертельно больна – это нежность

Просочилась в мои хромосомы;

Пожирая мою небезгрешность,

Разрастается, словно саркома.

Я смертельно больна – это нежность

Доставляет мне ярость страданья,

Игнорируя помощи спешность,

Сотрясает ядро мирозданья…

Я смертельно больна – это нежность

Ищет выход упорно на волю.

И за эту её безуспешность

Я плачу нескончаемой болью.

Я смертельно больна – это нежность,

Что безжалостно душу мне ранит.

Я смертельно больна – это нежность

В темноту вековечную тянет.

Я смертельно больна – это нежность

Мстит за то, что её не дарю.

Я смертельно больна – это нежность

Мстит, что я никого не люблю…

Генерал! Я твой самый ужасный солдат -

Я не слышу приказов, что ты отдаёшь,

Игнорирую подписи места и дат…

Почему же меня до сих пор не убьёшь?

Или это игра? И лишь кажется мне,

Будто то, что я делаю – это протест?

Офицеры идут и сгорают в огне,

А в петлице твоей серебрит новый крест…

Своеволен солдат, но молчит трибунал.

Может быть потому, что мой яростный бунт -

Это то, что ты видеть хотел, генерал?

Ведь других зарывают десятками в грунт…

Пожалуй, каждый смертный хотя бы единожды за свою жизнь задаётся вопросом «А что есть любовь?» И даёт на него свой ответ: любовь – это прекрасное чувство, любовь – это счастье, любовь – это смысл жизни… Это не так, ибо любовь – это война…

Вкус поцелуя и трепет дыхания,

Бархат и пламя ласкательных слов,

Страх и надежда, мечта, упование –

Вечный дурман для сердец и умов.

Это ль не счастье? И все в восхищении!

Руку её ты к губам поднесёшь.

Помни – любви незнакомо прощение:

Если оступишься – тот час умрёшь.

Это не сад, это поле сражения –

Ты возлежишь на постели с врагом:

Каждый коварно идёт на сближение,

Хоть помышляет в тот миг о благом.

Это дуэль. Выбор пал. Пистолеты.

И секунданты стоят на посту.

Десять шагов. Острый взгляд. Эполеты.

Кто теперь будет простёрт на мосту?

Это война. Вот гремит канонада –

Взрывом кого же из вас разорвёт?

Это война – милосердья не надо –

Кто-то из вас в мир загробный уйдёт.

Чувство не может быть прочным и вечным –

Нежность от краха его не спасёт.

Кто, искалеченный страшным увечьем,