Стихотворения в большинстве своем о творчестве, о пути, что стоит пройти и о любви, куда же без неё.
Но порой кажется что всё не то. Хотя пишешь ещё и ещё, потому что образы и мысли не кончаются.
Содержит нецензурную брань.
(Что то в чём не так много смысла, как хотелось бы.)
Не я…
Весь такой бездарный я,
Смотрю на окно,
А оно на меня.
Окно запотело,
Я пальцем провёл по нему,
Рисуя всё то, что когда хотел,
Теперь ничего не хочу.
Окно отмахнется,
Наброски стирая,
Я вновь смотрю,
Но сквозь него,
В печали,
В раздумьях,
И озираясь.
Но на кого?
Для чего?
Всё равно.
Не станет мне горько,
И нету утраты.
Я всё уж давно потерял.
Не думаю даже,
А мог бы иначе?
Прожил свою жизнь,
И нашёл,
Что искал.
Бездарный поэт,
На окне нарисует,
Бездарные строчки свои.
Без рифмы и ритма,
Без смысла,
Лишь для того, чтобы было,
Увы.
И мир улыбнётся,
Зачем?
Да неважно.
А как улыбнётся?
Не знаю, не видел.
Всё словно в тумане,
А мысли не более,
Чем огни.
Осветят мне пелену,
И я её запишу.
И в этом нет ничего,
Пустота.
Быть может слегка,
Красивая. Манящая,
Темнота…
Игрушка.
Посмотри, ты видишь как я бледен.
Я же умираю и тону.
Ты пойми что я скорее бредил,
Когда говорил что я тебя люблю.
Всё случилось по наитию не боле.
Всё само собой, и здесь я ни при чём.
Знаю, причинял я много боли.
И поэтому сейчас я говорю о том.
Ты спокойно выслушай,
Без криков.
Хватит этого, не стою я того.
Слёзы ты не лей, и силы,
Береги, пойми душою я с тобой.
Но калечить, ранить твоё сердце, больше не хочу, и лучше мне уйти.
Не держи скажу я.
Ну а ты ответишь,
Я тебя и не держу.
Только всё враньё я вижу слёзы,
Те что медленно стекают по щеке.
И переступая за порог,
Услышу,
Крик вернись ко мне.
Так и буду я стоять за дверью, думать.
Сделать первый шаг, уйти во тьму.
Притвориться будто не услышал,
Шёпотом сказать я всё равно уйду.
Я устал и нету больше силы,
Говорить с тобою о любви.
Неспособен просто, ты пойми
Любимым,
Я не стану.
Что не говори.
Я всего лишь редкая игрушка,
Что нашла ты у подъезда проходя.
А играть с тобою, быть послушным.