В дом возвратиться свой…

В новую книгу поэта Бориса Гучкова, отмечающего семидесятилетие, вошли стихи разных лет, а также новые стихи, в том числе навеянные поездками по России, посещением Испании, Эстонии, Грузии, Азербайджана. Дополняет книгу поэма «Рязань косопузая» о военных событиях под Москвой в ноябре 1941 года.

Тбилиси. Мост через Куру. Фото 2017 года.

«Я поменял рубли на лари,Оставил отчие края.Я путешествую на «Ладе»По тёплой Грузии, друзья».Из «Грузинской тетради». Есть странность некая во мне —Вблизи не замечать колосса,Но различать в полночной тьмеДалеких звёзд златое просо.Ты где, звезда, что так мала?Взгляну на ковш: скажи на милость!Она всё там же, где была, —На сгибе ручки приютилась.Мечтаю в полночь на юру —Не глупость ли, не наважденье? —Увидеть чёрную дыруИли сверхновой нарожденье.О мирозданье! Хошь не хошь,А ведь в живых и я не буду…Лей на меня, небесный ковш,Июльский зной, зимы остуду.Лей, Водолей! Недолог путьОт полночи до синей рани.В последний раз когда-нибудьВ твоей умоюсь Иордани.Быть лучше всё-таки живым.Печаль изведать и невзгоды.Годам межзвёздным, световымЯ предпочту земные годы.Ведь жизни малые росткиПо Водолея наущеньюСамой природе вопрекиЦветут к январскому крещенью. Не перестали сниться,Как пух тополей, легки,Короткие, как зарница,Младенческие деньки.Ещё с мальчишеской спесьюВ немыслимой вышинеЛетаю по поднебесьюСтраны, не ведомой мне.А наяву, старея,Уж я не пру на рожон,Влачу судьбу Водолея,Суровой зимой рождён.Как лето, наш век недолог.Забочусь по мере силО тех, кому вроде дорог,А может быть, даже мил.О детство, лишь ты священно!Басовой струной звеня,Январской пурги крещендоКрестило в ночи меня.Со вторника до субботы,С субботы до четвергаБезумные артналётыВершила тогда пурга.С дорог, до весны распятых,Позёмок ползли ужи…В холодных пятидесятыхВы, снов моих миражи! На Дону, на Каме,У речной излучиныПесни с землякамиНапеваю лучшие.На Оке, на Унже,На пределах отчинВсе слова – жемчужины,Все без червоточин.Золото червонное.Явно без чернилИх во время оноеГений сочинил.Спят русские реки, закованы льдом.В них дышится рыбе с великим трудом.В январскую стужу им трудно самим.О помощи просит и сом, и налим.Руби иордань и в крещенские дни,Коль веруешь, трижды себя окуни,И рыба за знаки любви и добраВесною подарит тебе серебра… На Отчизну спящую,Крадучись, как мышь,Как на дочь гулящую,Что, луна, глядишь?Знаешь ли, барханамиПробираясь туч,Что ты над ТарханамиСвой роняешь луч?Хищным глазом ястребаОтчину не жги.Спит Поляна ЯснаяПод напев пурги.Спят места прекрасные,Как сама весна:Мелихово, Спасское…Доброго им сна!Не гляди, высокая,Словно на погост.Выпорхнули соколыИз дворянских гнезд.Чтимые РоссиеюСлавы имена,Лики их красивыеПомнишь ли, луна?Их златыми перьямиЛетопись велась,Чтобы с подмастерьямиСвязь не порвалась.Болдино, Мураново…Беспричинна грусть!Натиска буранногоНе страшится Русь.Где-нибудь в обители,В глубине страныДум твоих властители,Знаю, рождены.Богу лишь покорнаяСпит моя страна,Средь долины ровныяВечно зелена. Вам Россия – лишь «та страна».Та. И ни дать ни взять.Но одна у меня она,Словно старая мать.Брать – конечно же не давать.И ещё как берут!За подачки родную матьИ отца продадут.Никого я жить не учу.Всякий лакей – лакей.Но, словно попка, яне хочуПроизносить «о'кей!»Дело конечно же не в словах.Стих – не поиск врага.Но в России не билль о правах.Русский закон – тайга.Вам, эмиссары чужих земель,Я скажу, милосерд:Дома и редька у нас карамель,Рюмка водки – десерт. Родная речь… Страдательный залог,Причастие страдательное… Боже,В грамматике российской на замокЛюдское счастье заперто, похоже!Века живём страдая, без надежд,То празднуем, то проклинаем даты.И есть у нас винительный падеж,И я не знаю, в чём мы виноваты… Картав, как ворон с его вечным «кар»,Одним вином довольствуясь на ужин,Поэт, он расточал свой дивный дар,Ни Богу, ни жене уже не нужен.Бог не пришёл на тризну похорон.Метели пели памятную мессу.Бог осерчал, поскольку часто онУпоминаем к месту и не к месту.Увы, мертвы с кукушкою часы.Осиротев, своей не скроют грустиСиницы, щуки в заводях ТерсыИ по-над Волгой потайные грузди… Во мне должно быть что-нибудь от тигра:Коварство, злоба и свирепый вид.Я должен быть жестоким, как Аттила,Так гороскоп восточный мне велит.Но всё, увы, не так на самом деле.Скорей, мне добродушие к лицу.Обидно: я не дал на той неделеДостойного отпора подлецу.На хамство сотоварища и грубостьЯ должен был, короче говоря,Использовать не медля саблезубость,Загрызть его, пустить ему кровя…Я отступил постыдно и нелепо.Бессонницей страдая, в тишинеВсё вопрошал, расстроенный: «О небо,Хоть что-нибудь от тигра есть во мне?»