О легендах, о сказках, о тайнах.
Был один Всепобедный Христос.
На пустынях, на душах случайных
Начертался и вихри пронёс…
Александр БЛОК,
«О легендах, о сказках,
о тайнах…»
Прогулка первая
В райском саду, где поглуше,
Где посвежей ветерок,
Бродят великие души –
Пушкин, Есенин и Блок.
Божьих дворцов домочадцы,
Словом друг друга пленя,
Здесь они любят встречаться
К вечеру райского дня.
Силой могучей и древней,
Вечно свежи и чисты,
Дышат здесь травы, деревья,
Листья, плоды и цветы.
Свищут весёлые птицы
В радости вечной своей.
Слышно, как где-то струится
Звонко журчащий ручей.
В пенном прибое цветенья
Пчёлы басисто жужжат,
И растворённые тени
Здесь ни на чём не лежат.
Свежесть, однако, при этом
Веет, как струи в пруду…
Души великих поэтов
Бродят в прохладном саду.
Возле заветной опушки,
Блок, интересом томим,
Молвит: – Но как же ты, Пушкин,
Сладил с безверьем своим?
Ты говорил, что в Одессе
Чуть атеистом не стал…
– Мир там и вправду был тесен, –
Пушкин с улыбкой сказал. –
Только и в Царствии Божьем,
Без суеты, кутерьмы,
Он только с виду побольше –
Ведь повстречались же мы! –
Он иронично смеется,
Но, уж пряма и проста,
Речь его лёгкая льётся:
«Противобожьем зовётся
Ересь великая та.
Как-то хитро там выходит –
Будто бы Вечность свою
Бездну хаоса приводит
К форме, уму, бытию.
Будто из вечных пылинок
За миллиарды эпох
Жизнь зародилась былинок,
Так что не нужен и Бог.
И всё из той же обильной
Пыли из века да в век
Случаев волей всесильной
Взял и возник человек.
Будто бы вечной дорогой
Жизни возникшая вязь
Всё усложнялась без Бога,
Богом сама становясь.
Славный английский философ
Так объяснил мне прогресс:
Стрелы Олеговых россов
Пушками – вовсе не бес! –
Ум человеческий цепкий
В русских полках заменил;
Великолепною лепкой
Зданий фасады покрыл.
А всё при том же Олеге
Избы, друг друга древней,
Помнили вражьи набеги,
Серость безрадостных дней… –
Пушкин смолкает.
Струится
Призрачность райских минут.
– Слушайте!.. Дивные птицы
В роще сейчас запоют…
Я в это время всегда тут
Слушаю славных певцов.
Это мне, братцы, расплата
За бестолковщину слов,
Что я по свету рассыпал,
Думая – радость дарю.
Да ведь всё слабо, всё липа…
Истину вам говорю… –
В эту минуту по саду,
Трели сплетая свои,
Птицы взметнули рулады,
Словно весной соловьи.
Впрочем, соловушек пенье
Здешнего чуда слабей,
Как хорового служенья –
Говор земных голубей.
Пушкин восторженно слушал
Сладостных птиц кутерьму,
Пенье небесное душу
Перевернуло ему.
Словно всё лучшее в мире
В песне сошлось и живёт.
Словно бы сам он на лире
Господу славу поёт.
И растворяется зыбкий
Мир, и вокруг ничего,
И сам Всевышний с улыбкой