Городской романс
Читать

Городской романс

Стихи и поэзия

:

поэзия

.
Костя Козаков (настоящее имя Владимир Волков, 1979 г. р.), московский поэт. Сборник стихов «Городской романс» – третья книга автора. Это своеобразное признание в любви родному городу и людям, которые в нем живут.

Корректор Аля Седова

Фото на обложке Батрбек Александрович Оказов

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

«В такую ночь не спится отчего-то…»

В такую ночь не спится отчего-то.Лежишь во тьме и думаешь: когдаИссякнет час житейского отсчетаИ насовсем закатится звезда…Моя звезда бродячая на небе!Что наша жизнь? Сплошная суета,Заботы о насущном хлебе,А хочется, чтоб правила мечта…Но сколько бы мне в жизни ни сулилиСчастливых дней, в итоге – все зола.Мы так с тобой недолго жили-были.И вот гудят в набат колокола…24—25 июня 2014 г.

«Жаркий день. Окно открыто…»

Жаркий день. Окно открыто.Громыхает самосвал,Как железное корыто,И гудит карданный вал.Так и я – подчас на взводе —Громыхаю и шумлюНецензурно при народе,Потому что так люблю…Потому что жизнь такая(На душе – девятый вал).И тащусь я, громыхая,Как влюбленный самосвал.4 июля 2014 г.

«Товарняк гудит вдали…»

Товарняк гудит вдали,Громыхая звучно.Мне б подальше от земли,Потому что скучноЭти ночи напролётКоротать в мороке,Ждать тебя который годОдному – в итоге;Слышать крик товарника,Будто причитанье.И гудящее «пока»,Как при расставанье…9 июля 2014 г.

«Разметались тени от заката…»

Разметались тени от заката,Разухабились в сердце моем.И письмо последнее солдатаВ черный поместили окаем…И пошли, шатаясь по округе,Бабы полупьяные в бреду,Причитая хором о разлукеИ о том, что дети – на беду…10 июля 2014 г.

«Сегодня новые, послушайте, штиблеты…»

Сегодня новые, послушайте, штиблетыЯ на прогулочку на радостях надел…Пускай завидуют артисты и поэты,Как их в поэзии навечно я воспел…Сегодня вышел в люди не спеша яИ думал, по бульварам что пройдусь,Как будто ближних видом вопрошая:– Ну как в обновке этой вам кажусь?И будут, взгляды встречных привлекая,Скрипеть вовсю ботиночки мои;И женщины, на улицах гуляя,Все до одной признаются в любви.А я иду походкой, люди, гордой.Кум королю, заморский с виду франт,С довольною и наглой мордой.Ни дать ни взять – ну прямо фабрикант.Но в переулке, возле Самотечной,Куда забрел я просто невзначай,Мне скажет тип во мгле полночной:– А ну, браток, ботиночки сымай.Как странно в этой жизни получилось…И до сих пор в ушах гремящий гул…Недолго мое счастье в ботах длилось,Пока меня громила не обул…11 июля 2014 г.

«Вечер в пельменной так нежно-приятен…»

Вечер в пельменной так нежно-приятен.Пар из раздаточной валит густой.Стоя за столиком с парою пятен,Я наслаждаюсь вокруг красотой.Что еще надо, когда граммов двестиВодки холодной я выпил уже?!Разве что снова – с пельменями вместе —Мне заказать на усладу душе…Знаешь, бывает, я в ссоре с собоюИ неприкаян хожу целый день…Как хорошо, что под вечер пороюМожет спасти меня только пельмень.И, обретая гармонию в мире, —Плавно иду по бульварам домой.Струны настроив истерзанной лире —Спеть о любви к пельменЯм неземной.14 июля 2014 г.

«Я люблю тебя, как прежде…»

Я люблю тебя, как прежде.Только это ни к чему…Но бессмысленно в надежде– И ни сердцу ни уму —Все шатаюсь по округеВдоль знакомых с детства стен,Причитаю о разлуке, —Не приемля перемен…23 июля 2014 г.

«Лето в разгаре – ну как тут не петь?»

Лето в разгаре – ну как тут не петь?Только вот что-то, увы, не поется.Телик включаешь, по телику – смерть,Кровь из приемника льется….Да, в перерывах покажут концерт,Да, развлекут юмористы нахально,Только вот снова по ящику смерть.И будто бы даже банально…Разве могли мы когда-то гадать,Сколько смертей по программе «Итоги»Будет ведущий так зло смаковать:– Пляски костлявой уже на пороге.Лето в разгаре – и сердце горит,Огненной болью до пепла сгорает.В сумерках телик бубнит и бубнит,Словно молитву усопшим читает…23 июля 2014 г.

«Мне снился дом твой этой ночью…»

Мне снился дом твой этой ночью,А я в окрестностях бродил.И снилось, будто бы воочию, —Мороз мне щеки снова холодил.Была зима. Концовка года.И все куда-то бешено неслись.Не разделяя суету народа,Я лишь молил:дай знак мне, отзовись.Твое лицо, мне кажется, мелькнулоСреди прохожих тысяч лицИ скрылось вновь в порывах гула,Как в облака уходит стая птиц.Мне снился дом твой этой ночью,А я в окрестностях бродил.И во сне, как будто бы воочию,Мороз мне слезы снова холодил…5 августа 2014 г.

«Не видать мне мяса крокодилья…»

Не видать мне мяса крокодильяИ не есть мне на ночь фуа-гра.Тут пошла такая камарилья,На высоком уровне игра!Запретили хавчик иностранный,Запретили: баста и шабаш.Пейте квас, – сказал с улыбкой главный, —Он зато отечественный, наш.Мы, конечно, квасим, как и прежде,И в бригаде, и в своей семье.Только контра прячется в надежде —В подворотне курсы сомелье.Я не пил бургундского, и вискиЯ с дружками также не пивал.Водку пьем под старые ириски,«Жигули» – когда идем в пивзал.Пусть у нас изысками не славенРацион обычных работяг…Но зато в столовой равноправен,Щи хлебая, мясо с гречей, всяк.И пускай беснуется колоннаПятая, пособница врага.Не нужна жратва из-за кордонаРусскому по духу ни фига.Пусть пакуют люди чемоданы,Променял кто Русь на колбасу.Те, кто не уехал в дальни страны,Пусть зарубят на своем носу:Не видать им мяса крокодилья,Не видать как собственных ушей.Для экзотики и от бессилья —Пусть нажарят русских наших вшей.10 августа 2014 г.

«Мне жена подкинула подлянку…»

Мне жена подкинула подлянку:Укатила на хрен в США.За твою, – сказала, – эту пьянкуУ меня навыворот душа…Не могу так больше – Извиняйте.Даром что еврейка – Навсегда,Родные, – сказала, – не ругайте,Я уеду, где светлей звезда…Но на кой мне эта заграница?Я по-ихнему со школы ни бум-бум.Под березами люблю напитьсяИ шататься пьяным наобум.Я ведь, люди, местный забулдыга,Но в душе, как видимо, поэт.Лучший друг, товарищ – это книга,Когда выпить пива денег нет…Вот тогда читаю всё запоем:И фантастику, и даже про войну.С книгами хожу, как под конвоем,Но ночами вою с горя на луну…Есть еще, конечно, перегибамВ нашей жизни место там и тут…Но зачем стремиться мне к Карибам,Если водку рядом продают?!И когда получка – я балдею,Загудев в гусарском кураже.Я люблю страну свою – Рассею.Патриот я с задом в неглиже.Мне жена подкинула подлянку:Укатила на хрен в США.Не покину я свою делянку,Даже если счастья – ни шиша.11 августа 2014 г.

Без серии

Городской романс