Стихотворения
вернуться

Окуджава Булат Шалвович
Шрифт:

1959

БУМАЖНЫЙ СОЛДАТИК

Один солдат на свете жил,красивый и отважный,но он игрушкой детской был:ведь был солдат бумажный.Он переделать мир хотел,чтоб был счастливым каждый,а сам на ниточке висел:ведь был солдат бумажный.Он был бы рад – в огонь и в дым,за вас погибнуть дважды,но потешались вы над ним:ведь был солдат бумажный.Не доверяли вы емусвоих секретов важных,а почему?А потому,что был солдат бумажный.В огонь? Ну что ж, иди! Идешь?И он шагнул однажды,и там сгорел он ни за грош:ведь был солдат бумажный.

1959

* * *

Б.А.

Рифмы, милые мои,баловни мои,гордячки!Вы – как будто соловьииз бессонниц и горячки,вы – как музыка за мной,умопомраченья вроде,вы – как будто шар земной,вскрикнувшийна повороте.С вами я, как тот богач,и куражусь и чудачу,но из всяких неудачвыбираю вам удачу…Я как всадник на конесо склоненной головою…Господи,легко ли мне?…Вам-тохорошо льсо мною?…

1959

О КУЗНЕЧИКАХ

Два кузнечика зеленых в траве, насупившись,сидят.Над ними синие туманы во все стороны летят.Под ними красные цветочки и золотые лопухи…Два кузнечика зеленых пишут белые стихи.Они перышки макают в облака и молоко,чтобы белые их строчки было видно далеко,и в затылках дружно чешут, каждый лапкойшевелит,но заглядывать в работуодин другому не велит.К ним бежит букашка божья, бедной барышнейбежит,но у них к любви и ласкам что-то сердце нележит.К ним и прочие соблазны подбираются, тихи,но кузнечики не видят – пишут белые стихи.Снег их бьет, жара их мучит, мелкий дождичеккропит,шар земной на поворотеотвратительно скрипит…Но меж летом и зимою, между счастьем и бедойпрорастает неизменно вещий смысл работы той,и сквозь всякие обидыпробиваются в векахлеб (поэма),жизнь (поэма),ветка тополя (строка)…

1960

* * *

Г.В.

Тьмою здесь все занавешенои тишина, как на дне…Ваше величество женщина,да неужели – ко мне?Тусклое здесь электричество,с крыши сочится вода.Женщина, ваше величество,как вы решились сюда?О, ваш приход – как пожарище.Дымно, и трудно дышать…Ну, заходите, пожалуйста.Что ж на пороге стоять?Кто вы такая? Откуда вы?!Ах, я смешной человек…Просто вы дверь перепутали,улицу, город и век.

1960

СТАРЫЙ ПИДЖАК

Ж.Б.

Я много лет пиджак ношу.Давно потерся и не нов он.И я зову к себе портногои перешить пиджак прошу.Я говорю ему шутя:«Перекроите все иначе.Сулит мне новые удачиискусство кройки и шитья».Я пошутил. А он пиджаксерьезно так перешивает,а сам-то все переживает:вдруг что не так. Такой чудак.Одна забота наявув его усердьи молчаливом,чтобы я выглядел счастливымв том пиджаке. Пока живу.Он представляет это так:едва лишь я пиджак примерю —опять в твою любовь поверю…Как бы не так. Такой чудак.

1960

ДЕЖУРНЫЙ ПО АПРЕЛЮ

Ж.Б.

Ах, какие удивительные ночи!Только мама моя в грусти и тревоге:– Что же ты гуляешь, мой сыночек,одинокий,одинокий? —Из конца в конец апреля путь держу я.Стали звезды и круглее и добрее…– Мама, мама, это я дежурю,я – дежурныйпо апрелю!– Мой сыночек, вспоминаю все, что было,стали грустными глаза твои, сыночек…Может быть, она тебя забыла,знать не хочет?Знать не хочет? —Из конца в конец апреля путь держу я.Стали звезды и круглее и добрее…– Что ты, мама! Просто я дежурю,я – дежурныйпо апрелю…

1960

ПО СМОЛЕНСКОЙ ДОРОГЕ

Ж.Б.

По Смоленской дороге – леса, леса, леса.По Смоленской дороге – столбы, столбы, столбы.Над Смоленской дорогою, как твои глаза, —две вечерних звезды – голубых моих судьбы.По Смоленской дороге – метель в лицо, в лицо,все нас из дому гонят дела, дела, дела.Может, будь понадежнее рук твоих кольцо —покороче б, наверно, дорога мне легла.По Смоленской дороге – леса, леса, леса.По Смоленской дороге – столбы гудят, гудят.На дорогу Смоленскую, как твои глаза,две холодных звезды голубых глядят, глядят.

1960

ОСЕНЬ В КАХЕТИИ

Вдруг возник осенний ветер,и на землю он упал.Красный ястреб в листьях красныхсловно в краске утопал.Были листья странно скроены,похожие на лица, —сумасшедшие закройщики кроили эти листья,озорные, заводные посшивали их швеи…Листья падалина палевыепальчикисвои.Называлось это просто: отлетевшая листва.С ней случалось это частопо традиции по давней.Было поровну и в меру в нейулыбки и страданья,торжества и увяданья,колдовства и мастерства.И у самого порога, где кончается дорога,веселился и кружился и плясалхмельной немноголист осенний,лист багряный,лист с нелепою резьбой…В час, когда печальный ястреб вылетаетна разбой.