Цыгане Les boh'emiens
Читать

Цыгане Les boh'emiens

Стихи и поэзия

:

поэзия

.
Albert Glatigny (1839-1873)
Геннадий Ильницкий
Жанр: Поэтические переводы
Из сборника: «Переводы»

Гюставу де Кутули.

Вы, чьи мечты сродни моим, к земле заманчивой какой, цыгане славные, гурьбой от зим кочуете до зим? Увы, в хладеющих зрачках куда луч солнечный уйдёт? Кто вам побудку пропоёт надежд, лелеянных в веках? Чеканя шаг, за валом вал, бесстрашно, сквозь природы взлёт, о, барды авантюр, вперёд! Ваш царственный венец упал! Для вас, до светлого ключа, что завтра лето истощит, до мха, что у дорог торчит, всё дышит гневом сгоряча. Не видно больше на холмах, средь виноградников в цвету, как вы струитесь там и тут с узором пёстрым на плащах! Тоска глубокая, печаль, мои номады-братья, вас гнетут, и синь небес подчас видна сквозь мрачную вуаль. Порой, в истоме нежной вежд, когда ночь падает без сил, вы зрите - лезут из могил пустые призраки надежд. Богема рифм, зовя в полёт, нас восхитив красою форм, лучистая, в тряпье своём живой и дикой предстаёт. И резвый видится галоп, чернь дружно кружит хоровод, вовсю кривляется народ с холста великого Калло. Итак, печали тьма прошла, я вижу радость, благодать, все упоенья сочинять, где вновь хозяйствует душа. Мир неоконченных поэм, звучание священных рифм, привалы у ручьёв и нимф, блаженство с этим житием. Весь мир вокруг меня зовёт возобновить дорогу вдаль, и руку будто тянет... жаль, что быстро грёза промелькнёт. Но в радость, или же в беду, я, снова вынув посох свой, бесстрашно, с ясной головой, как вы, бродяги, в путь иду!

Albert Glatigny

Les boh'emiens

`A Gustave de Coutouly.

Vous dont les r^eves sont les miens, Vers quelle terre plus cl'emente, Par la pluie et par la tourmente, Marchez-vous, doux Boh'emiens ? H'elas ! dans vos froides prunelles O`u donc le rayon de soleil ? Qui vous chantera le r'eveil Des esp'erances 'eternelles ? Le pas grave, le front courb'e, A travers la grande nature Allez, ^o voix de l'Aventure ! Votre diad`eme est tomb'e ! Pour vous, jusqu'`a la source claire Que Juillet tarira demain, Jusqu'`a la mousse du chemin, Tout se montre plein de col`ere. On ne voit plus sur les coteaux, Au milieu des vignes fleuries, Se d'erouler les draperies Lumineuses de vos manteaux ! L'ennui profond, l'ennui sans bornes, Vous guide, ^o mes fr`eres errants ! Et les cieux les plus transparents Semblent sur vous devenir mornes. Quelquefois, par les tendres soirs, Lorsque la nuit paisible tombe, Vous voyez sortir de la tombe Les spectres vains de vos espoirs. Et la Boh`eme po'etique, Par qui nous nous 'emerveillons, Avec ses radieux haillons Surgit, vivante et fantastique. Et, dans un rapide galop, Vous voyez tournoyer la ronde Du peuple noblement immonde Que nous l'egua le grand Callot. Ainsi, dans ma noire tristesse, Je revois, joyeux et charmants, Passer tous les enivrements De qui mon ^ame fut l'h^otesse ; Les po`emes inachev'es, Les chansons aux rimes hautaines, Les haltes au bord des fontaines, Les chants et les bonheurs r^ev'es ; Tout prend une voix et m'invite A recommencer le chemin, Tout me para^it tendre la main... Mais la vision passe vite. Et, par les temps mauvais ou bons, Je reprends, sans nulle pens'ee, Ma route, la t^ete baiss'ee, Pareil `a mes chers vagabonds !