Кракозяблы летят, кракозяблыТихим криком над стылой рекойВ край, тяжёлый от золота яблок,Если есть на планете такой…Видно, есть, ведь недаром, считаяКаждый вздох, каждый взмах в эту дрязь,Кракозяблов усталая стаяПоднялась, поднялась, поднялась…И, когда я до смерти озябнуВ нашей злой электрической мгле,Ты мне спой про полёт кракозяблов,Я усну на руке… на крыле…По заснеженной дороге — в никуда.Чтоб уснуть и стать иголочкою льда.Стать сверкающим кристаллом. И брестиОтражениями прежнего пути.Ибо вечно повторяется сюжет,Ибо жизнь — переломляющийся свет,Что качается меж граней пустоты,Ослепительной, как снежные цветы…Поговорим о горении.Сиянии. Полыхании.Как некотором прозренииВ дерзании и дыхании.Как некотором паренииНад кромкою мироздания.Горении — как творении,Стремительном созиданииТого, чему нет названияПока ещё, очертания —Лишь пламени трепетание,Биение и метание.О том, как огня движение,Мятущееся и страстное,Свершает преображениеНеведомого в прекрасное.О пламени — как о Боге,Чьё имя светло и чисто.О том, как болят ожоги.О том, как сгораем быстро…Как живу я? Как и все.Так, старею понемногу.По печальной полосеМчу к какому-то итогу.Не давлю на тормоза,Нарываюсь на тараны.А оглянешься назад —Только серые туманы.Всё осталось где-то там,Поразмётанное ветромПо кюветам, по кустам,По мелькнувшим километрам…Иногда хожу в музей,Душу хламом развлекаю.Привыкаю без друзей,Без любимой привыкаю.Словом, вышло всё не так,Как когда-то нам мечталось.Утешаюсь — мол, пустяк.Ну а что ещё осталось?Клясть окрестности? К чему?Клясть себя? Ещё глупее.Переехать в Кострому?Не хочу и не успею.В чём тут дело — разберётЛишь грядущая эпоха.Впрочем, ладно. Жизнь идёт.Что не так уже и плохо.Снимите шляпы, господа,Уходит человек.Сегодня он войдёт туда,Откуда сыпет снег.Набит провизией мешок,Припасена вода.И это очень хорошо,Не правда ль, господа?Шагать по белым облакамПредшественникам вследИ не страдать по пустякам,Как нам, остаток лет…
